L'ultimo giorno di un missionario

Degrado, sporcizia, polvere e disperazione. Tutto intorno a me sembra gridare dolore mentre il terreno vomita sangue e ossa di carcasse orma dimenticate. voci di bambini e adulti mi urlano il loro malessere, come una sorta di immenso quadro di Munch vivente, anzi più forse come una Guernica, la guerra della povertà che distorce gli uomini, i loro tratti somatici e la loro anima. Ma perché cazzo penso a queste cose mentre mi stanno facendo letteralmente a pezzi per quattro spiccioli? Maledetta la mia testa staccata che ancora ragiona e vede il fuoco che stanno preparando per le mie membra.